O feto

Fetus por Pon-Pon-Cho

No início era apenas um leve incomodo uma pequena dorzinha causada provavelmente por algo que havia comido. Foi exatamente isso que ela pensou. Mas quando se deu conta, a situação havia se estendido por dias, semanas, e a pequena dorzinha agora piorara exponencialmente e ela mal conseguia andar.

Sentada em sua cama, perdida em pensamentos, repassou cada ação, cada momento, tentando entender o que fizera com que ela chegasse até ali, naquele estado. E era difícil entender, era difícil se lembrar, estava tudo confuso, a dor não ajudava a pensar. Precisava de anestésicos, analgésicos, pílulas, antiácidos, qualquer coisa, qualquer coisa que amenizasse aquilo, qualquer coisa que a ajudasse a pensar, qualquer coisa.

Começou a tombar o corpo devagar, foi deitando-se aos poucos, encolhendo-se, tentando fugir da dor, tentando encurralá-la apenas num canto de si. E por fim, recostou a cabeça no travesseiro e ficou ali, como um feto. Sim um feto, mas um feto sozinho, sem nada mais que o ligasse ao mundo.

Entre muito esforço e uma dor indescritível, ela começou a se lembrar de como chegara ali. E aos poucos a visão era tão clara que teve a sensação de ter voltado a viver no passado.

E lá estava ela, sentada sobre as malas num terminal distante de casa, esperando por ele. Depois disso tudo eram apenas flashes, o beijo, o balanço, ela sentindo-se voar, os dois fazendo amor, os banhos, ele chorando, sua mão no vidro do ônibus, ela chorando, reencontros raros, despedidas dolorosas, o medo, a distância, a distância aumentar, e dor, dor e mais dor, dor e lágrimas. E aos poucos se deu conta de que voltara ao presente, à cama, a posição fetal, as paredes frias do seu quarto, a sua solidão.

Não, não era ele o culpado, era a distância, os sonhos que as poucos foram morrendo, o vazio do apartamento, os medos, a ausência, o buraco, o oco que a habitava. Era a solidão, sempre a solidão. As lembranças, que eram apenas lembranças e nada mais. Era o amor agonizando, lutando com as últimas poucas forças que lhe restava, era a chama que aquecia seu peito apagando-se aos poucos.

Era isso, era por isso que estava morrendo devagarzinho. Era por isso que sentia aquela dor insana, insuportável. E não havia nada a ser feito, nada.

Encolheu-se um pouco mais, e mais, e por fim, com as últimas forças que lhe restava, levou sua mente pra longe, bem longe, numa época em que nem ao menos havia nascido. E ali ficou, como um feto, esperando um dia renascer.

Folhas ao vento

Folhas ao vento

Colours of the Wind por Andrew Hunter

Apagou inquieta mais uma vez, rabiscou o papel irritada. Não, não e não, estava tudo errado, ela sabia. Como poderia escrever algo decente se não sabia nem ao certo por onde começar, sobre o que falar. Talvez não tivesse nada a dizer, era apenas uma poetisa fracassada.

Suspirou. 'Bons tempos aqueles em que as palavras pareciam transbordar de meu peito rumo as minhas mãos. Doidas por atenção, querendo ser escritas a qualquer custo. Bons tempos'. Suspirou.

Caminhou inquieta pelo quarto, andou durante muitos minutos em intermináveis círculos imperfeitos. Por fim, sentou-se na cama, e após dias, abriu a janela.

Logo de início foi cegada pela luz, não tinha ideia de que já era manhã.

Era uma linda manhã na Terra do Pra Sempre. Os habitantes da aldeia onde morava a poetisa sorriam sem parar, e andavam de um lado para o outro cumprindo orgulhosamente suas tarefas cotidianas, saudando os amigos, parando vez ou outra pra um dedinho de prosa.

O sol iluminava fortemente os Eucaliptos, e o vento da manhã fazia-os dançar de forma sincronizadamente perfeita. Quisera eu ser uma folha ao vento, pensou a poetisa.

Não demorou muito pra que notasse o imenso arco-íris feito de borboletas de todas as cores que existiam. E a magia dos beija-flores, bem como o perfume das flores, o orvalho no capim, o cheiro de pãozinho pronto, o aroma do café, a vida se fazendo em cada milésimo de segundo diante de seus olhos. As pessoas felizes, construindo o seu agora e seu futuro.

Olhou mais uma vez pro pedaço rabiscado de papel. Olhou pra janela.

Pros diabos o papel, a poesia, vou lá pra fora viver, pensou ela. E saiu em direção a porta, abriu um enorme sorriso, cumprimentou os amigos, e ficou brincando de ser folha ao vento.